ERA DO ERAMOS


Vivemos na era da gripe dos bichos
E das mulheres frutas.
Morre-se de gripe suína: espírito de porco?
Padece-se de gripe aviária: caldo de galinha?
Come-se morango, mamão, melancia, goza-se?
Não mais sentimos os gostos das frutas
Sentimos o cheiro da pele molhada de suor
Por seus movimentos de amor.
Mulheres perecíveis, de venda fácil e de validade curta.
Não! Mulheres mulheres.
Basta!
Os animais, pobres-diabos, levam a culpa,
Que hipocrisia...
A gripe é do homen, que se faz de besta
Enquanto aniquila as frutas, as mulheres,
Os animais, o tempo e o sexo.
Restando apenas a gripe
a culpa, e
A mesma morte suína:
Com a faca cravada no sovaco e
O sangue a jorrar junto com os gritos de pavor
Porque?...porque?...porque?...
...
Até o silêncio do fim
De cada um.