FINDO

Mais um livro findo
Não absorvido
(destituido...de idéias e propósito)
Porque ler se sou disléxico de corpo e alma?
Se não lembro o que li
E onde o guardei?
(se guardei)
O que fica é uma névoa
Que...
Que embaça os olhos...
Uma dor ardente...
Cerro as pálpebras,
Sensação brilhante
Momentânea, instantânea
Lembrança da página sem conteúdo...
Sem memória.
Sério, porquê que leio,
Se quando entendo os versos (da vida)
Já é tarde de mais?
Leio por ler?
Ou...
Procuro o acúmulo de inteligência
À estante de portas fechadas que sou?
Prateleiras carregadas de volumes de diversos títulos,
Mas vazia de conhecimento.
Dispensa de traças!
Então, porquê leio
Se não aplico nem replico?
Leio para preencher as horas vazias
E... como o tempo é vazio...
Eu completo vazio...
As palavras que leio saem de mim como
Água escorrida de cachoeira
Vão parar não sei onde,
Não consigo acompanhá-las...
Eu esgotado até a última gota...
Quando leio me preencho até o final de cada verso
No próximo já me esqueci do anterior.
O que fizeste de mim Deus?
Porque fizeste de mim um livro que não sei ler?
Que não consigo compreender?
Muito menos citar?
(me faço esquecer...escapando...)
Eu, logo eu...
Livro de prateleira fechada,
Livro sem leitura,
Livro de enfeite no armário da vida.
(ah, que esperança levar umas lambidas...
ao ser lido frente e verso em passagens de páginas,
por qualquer rapariga...)
Mas sou livro de armário fechado!
Sem luz,
Sem cor,
Sem curiosidade,
Sem conteúdo...
Quem abrirá um dia esse móvel vil,
E por pura sorte, por sorte,
Escolherá tal livro?
O livro esperando por ser preenchido,
Decifrado,
Simplesmente lido!
Findo.

Livros não pedem: esperam!